"Просто удивительно, насколько они взяты из жизни, все эти рассказы. Случилось так, что, пока я рос, мне снова и снова приходилось слышать этот ветер. Иногда над городом проносились просто ураганные ветра. И звучали они печально, словно туманный горн. И в один прекрасный день я сказал: «Ладно, все понятно… больше я не позволю ветру меня донимать. Я напишу о нем рассказ»." - Рей Бредбери
КУПЛЕТ
Я словно окунулся в утопический рассказ:
Ветер - полчища погибших средь панических атак.
Мои личности загнаны в металлический ангар
И мы на дне, но я слышу, как ветер ищет батискаф.
Крепнут мысли: "Навсегда
Кануть в лету, свежей пищей ради масс.
Я буду книжным авангардом и записками в столах."
Причинно-следственная связь дала клинический расклад:
Моих расстройств гораздо больше, чем количество палат.
"Он подносит нос к моему дому!"
Самый страшный гость и незнакомый.
Я знаю, что его визиты кончатся погромом,
Он носится по крыше или топчется по окнам.
Ставни заперты набойником
И я не залечу на бой никак.
Тихо завис у подоконника
И мысли подло гробят меня. Стало быстро холодно
И страх, с массивным грохотом, ударом вынес голову
И жизнь задыхается без цели.
Жизнь сад и храм в одном лицее
И мы в нем вырастаем панацеей.
Вырываю набойник из туго смазанных петель,
На дворе оттепель. Я понял то, что там ничего нет!
Из узоров муссона вышел образ страха и проблем,
Прокрастинация из праха и костей, больной и слабый человек,
Готовый драться без потерь, ведь ему рады только здесь.
Бить ему страшно "вне паллет"*, китель бумагой на стене.
А я ебусь с этими демонами.
Может быть вернусь, когда стемнеет
И мне ветер снова напоет о грусти и проблемах,
Об искусстве и напутствиях, о вкусах и манерах,
О безумстве, что не ведал, либо чувствах и победах,
Об измученных калеках и поющих менестрелях,
Непробудных от абсента. Где-то в гуще конец света.
Будучи мусором, а не смертью - в голове худшего пациента!
ПРИПЕВ
Сколько унесенных ветрами черных домов?
Ты снес мою крышу, но я вижу твой потолок.
В колыбели тьмы храпит дитя ветров,
Навечно окрещенный тишиной. Храни тебя, Газпром!*
Катакомбы в крови. Вокруг кара, бунт, карнавал.
Ноги забиты металлическими ставнями и рвет каракурт рукава.
И рядом обугленный план, до которого не дотянется буря-ураган.
И донаты не полетели пулями в дурака, где он улетит под утро навсегда.
КУПЛЕТ
Куда ветра туда и дым
Летит предвестником утрат или беды, среди нутра у молодых.
Кладущий вечно траур на биты, но твоя боль, как иллюстратор для слепых.
Это не старт и не призыв.
И на обветренных губах, каплями стали на язык,
Тиопентал*, запахом сваренной лозы,
Тихонько канет на низы тебя. Позыв теперь заставит говорить,
Кто перед нами тут стоит и мы узнаем – кто есть ты?
Ветер — это мышь, которая не может сдохнуть, словно Мистер Джинглс.*
Слишком медленный для быстрой жизни.
Шторм заметен, но перепутал тут Gazgolder, Jillzay.
Транс-гомик чистый, rime кормит мысли, раз в год и скрылся.
И незаметно ты стал всего лишь в Газпроме кринжем.
Свободно пишет о мечтательном, заложник чисел.
Не вышел в окна, ведь залетел в них и корчишь смысл,
Пока я тешу своих бесов в неотложке мыслей.
Снова, со вкусом Мальборо нас устах,
Сон окутал тайнами, голова
Сказала:
"Коль парус дырявый - нас ветер не выручит."
Страх перед лицом медленно вылечит.
Друг пропил свой последний орган,
После люди выносили трупы из соседних комнат.
И ты клал десерт на противень, а я слышал детский голос,
Который меня позвал на завтра пообедать в морге.
Мне нужна эта победа, ведь я видел эту драму,
Хоть так же, как и ты пел о родителях и травме,
Закрепляя карабин в голове, бил себя ментально,
Чтоб воспринимать себя и уместить себя в реальность.
И передо мною - штиль...
Смотрю глазами воспалёнными
На небо, что казалось опалённым тут.
Слева вижу - Бофорт* ухмыляется перевёрнутым!
90 мертвых опытов* пылятся в его комнате,
28 лет он всех пугает своим образом,
Но для тебя семнадцатый* - регламентом по кодексу
Ебучего государства. Тот, что тянется над пропастью
С таинством, подлостью. Страхи короны*
от царских законов тут.
Да я хлопну себя по-ебалу за твое здоровье!
Твои крики ветерана - детский сад для посторонних.
Мы на дне залива смотрим терракотовыми армиями
Вышку*, где ты пишешь текст, под термоподы с вафлями.
Все рушиться неделю от панических атак.
Я идеальный пациент! Страхи синицами в руках,
С переломанными крыльями, стремительно летят
Против муссона, ведь им нечего тут, в принципе, терять.
Остальное не важно*, хоть и рос не на Металлике.
Тюльпанами ветров - смотрится роза* на Виталике.
Срывая с тебя маску, будто бронзу на медали там
Я вижу лишь Зефир*, но не угрозу ураганами.
И драма в каждом треке, где он борется за правду, но
Я слушал драму ветра только в прозе Мураками*.
Ног не чувствуя, я знал - это закончится когда-нибудь.
И Ветер это штиль, стихший хроникой в метафорах.
"Мы подожжем воду, раздуем ветер и скурим весь камень*"
Твой финал - шляпа ничья*. Ее сдуло в полуфинале.
Ты не расскажешь шефу, как дрался оппонент.
Сезонный офисный воин, сидящий на моем ковре.
Помню, просил у тебя feat душного рэпера с собой,
После спросил себя: "На хуй мне нужны треки с пустотой?"
Тригер на баттле, что прилип хуже трекера* от Adobe.
Really новатор? Запали, тут же ветер.
И это все!
ПРИПЕВ
Сколько унесенных ветрами черных домов?
Ты снес мою крышу, но я вижу твой потолок.
В колыбели тьмы храпит дитя ветров,
Навечно окрещенный тишиной. Храни тебя, Газпром!
Катакомбы в крови. Вокруг кара, бунт, карнавал.
Ноги забиты металлическими ставнями и рвет каракурт рукава.
И рядом обугленный план, до которого не дотянется буря-ураган.
И донаты не полетели пулями в дурака, где он улетит под утро навсегда.
И он улетел, прошелестев в высоких кронах, понесся прочь, возвращаясь к морю, к Целебесу, к Берегу Слоновой Кости... может быть в Новый Уренгой? Все тише, тише и тише...
Э, иногда мне так хочется быть тобой: Корчиться приторно,
Раз в год становится музыкантом и, набрав тем, что-то записывать.
Быть в поиске мысли, быть в поезде жизни, быть добрым и чистым,
Но пока я во тьме смотрю, как догорает мой тонущий вымпел.
Останется мольбой на руках,
Где мы в старом доме говорим с тобой до утра.
Ты расскажешь мне потом
Про свой самый страшный сон,
Увидишь мое лицо, опалённое войной.
Страшных демонов, ставших нежностью,
В разукрашенной одежде клетчатой,
Колесящего медведя среди вечности,
Не замечая ветра переменчивости,
Где обменивались кольцами Сатурна,
Высекая звездами всю ночь из космоса скульптуры.
Окуная кисти в землю, ждал, что кончится рисунок,
Но мне говорят в больнице, что я конченный придурок,
Посмотри!
Ты же помнишь такое, когда все живое, когда ты живой?
Ты же помнишь тот день, когда ты захотел взять гитару и стать рок звездой?
Идеальный больной! Мне по хуй, меняю боль на зажим.
Я хочу быть тобой, когда мне не хочется жить...
